De juerga con los cultistas

Escribo con pulso incierto estas líneas impías, trazos de una mente hecha jirones por la pavorosa verdad indecible, una verdad torturadora que jamás debiera revelarse a aquellos que esperen conservar la cordura. Pues aquellas fuerzas intangibles que recorrieron los evos del tiempo a través de lejanas estrellas, aquellas sombras que ennegrecen los rincones oscuros de la tierra, aguardan acechantes en sus guaridas al margen del tiempo, en malditas dimensiones de locura que...

-¡Iä! ¡Iä! ¡Cthulhu ftagn! -llegó el clamor desde las profundidades, en clave de rumba.

-Por el poder de los primigenios... -rezongó Eduardo Felipes Naveamor, depositando su pluma de cuervo de nuevo dentro del tintero con forma de cráneo humano.

-Yo vengo de la ihla, de la ihla de R'lyeh, de fumalme cuatro porroh que un profundo me invitó -continuaba el canto pagano, por llamarlo de alguna manera.

-Así no hay quien reinvente el terror gótico, leñe -mascullaba Eduardo mientras recorría con fastidio los crujientes escalones de madera que conducían a la cripta.

Aquel bramido de mil gargantas inhumanas adquiría una presencia todavía mayor entre aquellos muros de antigua piedra desacralizada: ¡Ay, que pena me da, que se me ha muerto el Shoggoth...!

Con una teatralidad depurada por la costumbre, Eduardo se estremeció de terror al acercarse a la pesada trampilla de la que provenía el sacrílego sonido. Doblando las rodillas (pues era el mejor modo de levantar peso, y su mente estaba perturbada por la terrible verdad, pero no tanto como para tomarse a broma los devastadores efectos de la escoleosis), Eduardo levantó la trampilla para apartarse al instante, mareado por la nauseabunda vaharada de aire con olor a ambiente cerrado, y lo que creyó distinguir como un leve toque de lavanda y eucalipto.

Descendía renqueante hacia el final de aquella escalera de peldaños arrancados de la roca virgen, cubiertos de un légamo de un indescriptible tono iridiscente. A cada paso aumentaba en volumen aquella desafinada orgía de cánticos guturales, ese desabrido rasgueo de guitarras tocadas por dedos que poco o nada tenían de humanos.

-¡No me gusta que al arrecife, te lleves la minifarda! ¡Que los profundos hasta la cintura, se quedan en el agua!

Cantaban. Y también:

-¡Te pillé en Insmouth, con lah manoh en el bacalao, te pille rezando a Dagon y ahora tó huele a pescao!

Finalmente Eduardo llegó a aquel portal en la roca, la fuente de aquella luz impía, de aquellos cantos impíos, de aquellos impíos...

-¡Callarse coño! ¡Joder ya!, ¿eh?

-Uuuuhhhh -le abuchearon los profundos, dejando a un lado las guitarras y el licor de huevas de kraken.

-Ni uhhh ni ah -insistió Eduardo.

-Cuidadito, ¿eh? -intervino uno de los profundos, de estrávica y húmeda mirada.

-Cuidadito leches, que no estoy yo...

-Aquí menos, a ver si...

-¿A ver qué, eh? A ver... ¡A ver!

-¡Mira... mira!

-Ni me hables, que te... que te...

-Que te, que te, qué. Tú a mí, ¡de qué!

-Pues eso -dijo Eduardo, desandando lo andado, escalera arriba.

-Pues bueno.

-¡Pues vale! -zanjó Eduardo Felipes Naveamor, tratando de recordar la trama del relato que la juerga de aquellos profanos seres milenarios había interrumpido. Había un manicomio... no, era una estatuilla... ¿o era un barco? Demonios, si tan solo hubiese escrito sobre reyes bárbaros con poca ropa, como le había recomendado Robert E. Howard...

Porque hasta él tenía que divertirse de vez en cuando...