Pulgares oponibles

Leyendo el prólogo de la antología Calabazas en el trastero: Bosques, redactado por Sergio Mars (La mirada de pegaso, El rayo verde en el ocaso), no puedo dejar de pensar en aquel escenario primigenio que fueron las selvas primordiales, el hábitat de nuestros ancestros arborícolas, y en (Sergio lo explica muy bien) aquel descenso del antepasado del hombre, aquel abandono de las verdes alturas para, empujado por la necesidad, recorrer la inhóspita sabana en busca de alimento, en pequeños grupos tal vez no muy distintos de las sociedades que aglomeran los primates actuales.

Imagino a aquellos precursores tímidamente erguidos, con la torpeza del desuso, atisbando por encima del nivel de la alta hierba para así trazar y alejar la línea del horizonte, en un nuevo ambiente en el que (lo escribe Sergio) la capacidad de ver antes de ser visto resultaba de importancia crucial. Y ahora, si puede saberse, ¿para qué demonios sirven las extremidades delanteras, acostumbradas por cierto a asirse a las ramas, a agarrar prensílmente el alimento?

El paso de los evos y un instinto genético que (sin medias tintas) nos impide mantener las manos quietas y vacías, pero no llegar a las mismas (a las manos, se entiende), casi hacen del uso de herramientas (¿armas?) algo inevitable. La cadena de causa efecto, cuyo principio no me atrevo a determinar, es la siguiente: el uso de las manos requiere de habilitas, un modo nuevo de pensar, y ese nuevo modo de pensar promueve el uso de herramientas, nos aúpa hasta el habilis (eslabón más, eslabón menos).

El palo de la fregona... y la dialéctica. Las toallitas húmedas... y la lírica. El ventilador de mano... y la heurística como lo que es, un lavado de cara de la intelectualización del mono, un modo de descubrir, de inventar, de resolver problemas mediante un pensamiento nuevo o que era nuevo hace dos millones de años.

Y mi rápida y valiente conclusión (valiente en un sentido totalmente peyorativo) ha sido la que tenía que ser cuando, dobleces de la vida, uno es a ratos un convencido humanista y a ratos un irreconciliable misántropo, y a los más una increíble mezcla de las dos cosas. Y es la siguiente: que la inteligencia no es sino una anomalía evolutiva, un efecto secundario no previsto, una casual broma del determinismo o del albedrío, de Dios o del universo, de un lejano ente consciente o incluso, por qué no, de un monstruoso espaguetti volador.

Y digo yo, vaya broma pesada...